[La calle que...]

La calle que pisas
carece
de la sustancia que la materializa
Es más una representación
de lo que se piensa
de lo que se siente que es
transitar

Bajo los adoquines,
la situación de ser calle,
de ser paseante y encontrar
o haberse encontrado
Estratos poéticos
de recuerdos en la historia

Tiempos individuales
se cruzan
o no confluyen nunca
Tiempos que enmarañan
la trama urbana que es ciudad
y que es vida vivida y que es
aire y nada

La calle son recuerdos en columna. 

*Poema premiado en el IV Certamen Literario C.M.U Santa María de Europa en 2008 

Arquitectura flotante

Hay muchos temas relacionados con la Arquitectura que estudio, que me parecen perfectos para transformarse en poesía. En general esto me sucede con otros muchos aspectos dentro del campo científico, pero, en el caso de la arquitectura, tienen, además, el valor añadido del hecho de habitar, conocido y experimentado por todos.

Arquitectura flotante I

El espacio es este abrazo
incomprensible
de lo de alrededor:
maraña de vidas
que deforma
el perfecto límite del vacío.



Arquitectura flotante II

Es posible la nostalgia de los muros,
piedras como personas cuya
red cristalina
es como el corazón mismo.



Poesía de viajes: Lanzarote

Este grupo de poemas fue escrito en Julio de 2008 durante una estancia en Lanzarote. El carácter de cada uno de ellos es distinto, pero recogen aspectos de la isla y su gente que, en cierto modo, se relacionan.

928 – Fariones

Te reencontraste con ellos.
Seguían aún en el paseo marítimo,
entre los vasos rotos
de las eternas noches juveniles.
A menudo estos jardines de rofe parecieron
extraños a tus ojos,
deformes,
y las paredes blancas
te avisaron de la primera luz del día.

Respiraste.

Todos los recuerdos en el mismo aire.
Un tiempo microscópico detenido
en la agitación
de palmeras y olas.




ACE y tú


Entiendo que habites en otro mundo.
Madrid se hace muy diferente
a esta tierra
que engendró Vulcano.
No se aprecia devenir
sino el de las olas
La velocidad se ha petrificado
en caminos de lava secos
Parece que lo urbano esté solo posado
en este suelo quebradizo e inhóspito
Todo late aquí con pulso de fuego,
menos tu clara mirada.



La fundación

Desde tu casa se ve
este rectángulo de tierra derretida
Minúsculas porciones de país
arrasadas
por la cálida venida de suelo nuevo
Esta ventana es un cuadro
-ardiente y negro-
de la nada.




Malpaís


La tierra ennegrece
los confines de la mirada
Suelos quebrados se agolpan
en una imagen primaria del caos.

La tierra está desnuda:
su verde y pétreo vestido lo
engalanan ahora brillos
cenicientos de ira.

Un templo


Si fuera un ciudadano griego
erigiría un templo en tu nombre.
Lo haría en tu honor, pero
a Delfos le contaría que es para Artemisa
diosa en tres formas,
no como tú: una sola.
Redondo, sobre un monte,
rodeado de flores,
erigiría un templo
monóptero como la Luna
y sin imagen que adorar,
porque no hay semejanza
tuya
con las cosas divinas.

Funambulista nocturno


Tenía que saltar al vacío
saltar acuchillado
por las miradas de miles de personas
Sentía el viento removiendo
el contador del tiempo.

Espera.

La calle se llenaba de horas perdidas.


Todos recordaremos al funambulista que en La Noche en Blanco iba a pasar desde el Círculo de Bellas Artes hasta el Instituto Cervantes, cruzando la calle Alcalá. Nunca lo hizo.

Un mundo para Pablo


Aún no has sido tocado por el mal
Por eso me gusta que detengas
mi discurso con incredulidad

Envidio tu asombro ante la
costumbre de la vida:
haces que nazca
otra vez

Aún no has sido tocado por el mal
Lo dice tu sonrisa sin secretos
Y las preguntas
porque una pregunta tuya es
grito de ánimo
a la existencia que quiere detenerse.


Poesía de viajes: Londres

Segunda entrega. Una larga estancia en Londres, también en 2007.

Londres a pie de calle


El rápido instante visual transcurre
entre los cuerpos
que caminan las calles de Londres.
Las mismas gafas de sol
-modelo años ochenta-
igualan rostros diferentes,
rostros que simulan
la extravagancia bohemia y adicta.
Juventud de todas partes.
Estos pobres-ricos se sientan sobre
los grasientos adoquines grises,
contemplando
-oculta apariencia-
el violento espectáculo de la gente en la calle.





Southwest train




Despierta la ciudad industrial
con la niebla desgajándose entre las chimeneas

Hoy también el hombre demuestra
a los hombres
el reto que es existir.

Poesía de viajes: China

Estos tres poemas pertenecen a un género que podríamos denominar como poesía de viajes. En casi todos los casos, constituyen un grupo de breves impresiones agrupadas. Para esta primera entrega, China, un viaje realizado en 2007, un viaje iniciático.


I. El bar de Shasha

En este viaje he visto los agujeros
negros
del mapa de su cabeza.
Terminé por tropezar
Y caer allí
caer en la ausencia del sentir
haberlo vivido todo.


II. Hanaxim

Recorriendo tus facciones griegas
me encontré en los lagos de la zona norte
Los ojos empañados
con las lucecitas reflejadas en el agua:
Mirar a la nada,
vano cruce de emociones.



III. Urbanismo salvaje


Las sendas quebradas
incitan
a conocer más
Avanzo, tuerzo y recorro el tumulto ruidoso
de la ciudad vestida con niebla.
Los carteles rojos y dorados
me hablan
[ ]
No entiendo y
caigo abatida en el sinsaber de neón



IV. Hutongs


Pekín a media tarde es
ciudad que camina nuestra soledad.
Nada o cansancio. O todo.
No alcanzo a comprender la
contradicción
que supone ser dos.

V. Logística de huida

Paseas solo la inmensidad
de la Ciudad Prohibida
perdido en el eco del resto de voces
Una mirada persevera por encontrar
la senda aleatoria de tus pasos.
Pero dejas atrás a los enemigos antes
de que tu presencia silenciosa te delate.

Tardes de Soria


I

Te volví a conocer

en el Rivero, reencuentro y abrazo
(in memoriam)
Toda la música se precipitaba sobre ti
el día de La Noche.
Entonces fue el llanto emborrachado
de felicidad, dichoso en
la desdicha de lo imposible.

II

Sentir la vibración de la cuerda como
una lágrima
cuando susurras tu plegaria.

Estás en la música que tocas.

[ Descolgué las fotos...]


Descolgué las fotos del corcho
quitando las chinchetas del borde
con la suavidad de una lágrima
y el arrebato equivocado del amor.

He guardado todo vestigio de una felicidad
(yo la llamo así)
que es sólo mía y
nadie se alegrará con ella.

Nadie.                                  Yo.

[Hablaba en lenguaje de música]


                                                                                a Nacho

Hablaba en lenguaje de música
<<...Te quiero
en Sol menor, vestido de pentagramas>>
Porque
Amar en la música es
querer en una jaula
estar acosado de besos
como una jauría de notas:
besos blancos y negros,
besos con puntillo
falsos besos, platónicos
en su romanticismo.

Hablaba en lenguaje de música
No tenía capacidad de negación
Porque la melodía siempre afirma.


El día que sería


Un día soñé
que tenía tiempo para morir
no para desaparecer
como palabra
que se dice y vuela
al olvido de una larga conversación
en prosa.


En la hora que no tiene hora,
en el minuto de los híbridos,
el arte era ciencia
- [matemáticas de sentimiento]-
la ciencia el rostro del hombre
- [alma esculpida con números]-


Pero escribir en condicional
imperfecto
es no decir nada, soñar
en verso
y esclavizarse en la prosa
de la vida condenada
por nuestras decisiones.

Visión dormida


He soñado contigo antes de conocerte.
Fuera. En el límite de una sábana
extendiéndose en todas las direcciones.

Creo con la potencia de la ficción
la vida por ti vivida
sin saberlo tú mismo. Esa otra vida
inconsciente
de la no existencia.
Sueño.

Pero al despertar siempre me olvido,
me olvido destruyendo.

Los Héroes de mi vida


Ulises fue un héroe
lo han dicho,
lo dicen:
Hombre de hombres.
También Hércules,
músculo hecho fuerza
tensión en los brazos.
A la caída del león de Nemea,
a la muerte de la hidra de Lerna:
siempre azúcar
quemándose
bajo la piel en fuego de energías.
Quizás Aquiles y Paris,
también en la memoria.
Ellos tuvieron la gloria,
nosotros su recuerdo


Al escuchar esos largos versos
épicos
de hazañas e invención,
otros, después
forjaron admiraciones
(rayas verticales y más puntos)
El mundo de héroes,
sorprendido:
Ojos, miles de ojos en el teatro:
visión del arrepentimiento.


La caída de los colosos
a modo de ejemplo
<<no hemos de cometer
sus errores,
fallos divinos humanizados>>
Así era en la tragedia
Así es en la vida,
en la idea de gloria.


Los héroes son espejos;
El Hombre la reflexión
narcisista,
- del griego hipokrités, actor teatral-
La realidad, un escenario
La existencia, acción
emocionada al desempeñar su papel


- ¿un guión determinado?
quizás, tal vez-.


Hoy llegaron ellos,
los Héroes de mi vida
en este instante
de eternidad.
Nombres esculpidos en pensamiento
Palabras, formas de mármol
y su recuerdo
en proporciones arquitectónicas:
Perfectos en la imperfección
de lo humano.


En el camino vital,
donde el ensueño
se enzarza en la lucha
con lo real,
allí son antorchas
personas de luz


Y de nuevo ellos, espejo de Ulises,
la imagen imperecedera
de la admiración.


Hubo héroes antiguos
Rostros petrificados,
refundidos
bajo el calor de la imaginación
volviéndose volubles
Y también ahora:
Nueva piedra
real
a mi alrededor


Si es que existen
pautas para la vida
fueron las suyas
Y al final la existencia,
cuadro experimental,
se vuelve probeta de mezclas:
En el movimiento espasmódico de fluidos
el hombre siente,
piensa sobre sí mismo.

*A Olvido García Valdés, Ludmil Angelov, Jesús Ojeda, Marc Antoni Mas Vallés, Manuel Campos Matoses y todos los que existieron en la realidad o la imaginación. 2004

A mi vuelta


Llegué de un viaje maravilloso, un viaje indefinido
desde la incansable digestión de las arenas movedizas,
desde los confusos caminos que se bifurcan
sin señales,
desde el valle de los mitos pétreos,
desde el oscuro amanecer en las cumbres del pensamiento
exacto,
cruzando el puente transitorio de la felicidad,
saliendo del laberinto de puertas verdes,
muriendo en el amor y las horas perdidas,
resucitando en el ascenso por la escalera de sonrisas,
peldaños de esmalte tallados con huellas,
desde el temblor del nervio al tacto,
hasta la luz de la palabra esperada.

Llegué y lo que fue mi hogar era un páramo de bocas
gritando.
Por eso me escondí tras la zarza, empapada
de tempestad.
Luego cegué las ventanas y cubrí con tablones el quicio de la puerta.
Que no pase nadie.
Que sólo me visite el olvido.

Expansión centrífuga

I
Sólo existía el movimiento
y la gravedad de los cuerpos
al caer.
Este giro vertiginoso
produjo la forma humana

II
La importancia del espacio
procede
de la acción de ocupar
ocupar no
con la pesadez matérica sino
con lo liviano de una palabra
o frase musical

Impresiones

Estábamos tomando distancia frente al mundo,
porque toda perspectiva implica lejanía
Sentados en medio del gentío,
anónimos en la definición de lo próximo,
fuimos viajeros de la ciudad conocida:
Una dificultad perceptiva es
detenerse en el éxtasis de lo cotidiano.